Про идеал...

Когда была я идеалом, То глазки прятала стыдливо, И грудки блузка прикрывала, — — две свежесорванные сливы...

Пока росла и развивалась, В себя из жизни сок вбирала, В размерах плавно расширялась, Но все казалось мало, мало...

Была в девичестве сурова, К себе парней не подпускала, Какая дура, право слово... , Хотела принца, идеала.

Как у витрины магазина, Товар искала подороже, Теперь же лишь бы был мужчина, Ведь все написано на роже...

Теперь отдать готова соки, Любому встречному нахалу, Ведь поджимают, давят сроки, Одной не в кайф под одеялом...

Подруга давеча сказала, Что их теперь с огнем не сыщешь, А раньше и без идеала, Их рядом было прямо «тыща»...

Мы с ней отвязно пообщались, Смотрели про Луиса Педро, И руки, сами возвращаясь, Легко поглаживали бедра.

Ах, кто поймет души полеты, Что средний возраст преподносит?, Взлетаешь, как на самолете, Но, жопа в стороны заносит.

Читаю я роман любовный, Жаль, так бывает только в книжках!, Хоть он изрядно многословный, Но жарко — там, внизу, в трусишках...

Трусишки это раньше было... , Теперь уместнее — трусищи, И время то навек уплыло, Когда их рядом было — «тыща»...